CANCER

« Qui, sauf cas de perversion mentale, peut s’infliger le supplice de lire deux cent cinquante pages de cette dégoulinade verbale ininterrompue? On a beau se raisonner, se forcer, penser que la littérature est parfois ardue, rien à faire. Tout sonne faux, depuis le début et la citation d’Anna Freud, les personnages genre rock underground, l’incipit.Ce pensum pour jobards en quête des signes extérieurs de génie n’est qu’une interminable démonstration du postulat de départ: attention, là c’est du littéraire, du saignant, du brutal, du sans concessions. Le plus navrant, dans ce cas, c’est que le présumé inouïsme de la chose (pour écrire comme Alphonse Allais) est en réalité prévisible point par point. Écrire, pour Mehdi Belhaj Kacem, c’est s’employer à faire signe qu’on est un grand écrivain, audacieux, moderne (c’est-à-dire à faire tout ce que l’écrivain populaire ne fait pas): absence de ponctuation, autocommentaire permanent, scatologie omniprésente (le grand écrivain est celui qui transcende les fonctions basses dans un lyrisme échevelé). Tout a une fonction très précise, dans cette fabrication. Le sexe, le vomi, le caca, c’est pour montrer qu’on ne triche pas, qu’on baigne dans le réel (mais qu’on en fait de la poésie). La syntaxe dépourvue de liens et de pauses, c’est pour montrer, de même, qu’on ne s’arrête pas à des vétilles et à des petitesses de réflexion, on ne coupe pas, on est en ligne directe avec l’inspiration, l’inconscient, tout le bazar. Bref, le bon vieux schéma de la littérature à l’épate.

Bien entendu, personne n’a pu lire ça. En revanche, ça s’est vendu. Le phénomène n’est pas si mystérieux qu’il en a l’air: en littérature on vend aussi de l’image. Un roman qui a pour sujet un musicien de rock devenu épave, roman intitulé Cancer, écrit à dix-sept ans, par un individu qui fait un regard mauvais sur une photo floue en quatrième de couverture, genre attention je ne rigole pas, un tel roman a tout pour plaire aux Inrockuptibles, engendrer de la copie, créer une légende. Peu importe, après tant de valeur ajoutée symbolique, qu’on le lise ou pas. »

La littérature sans estomac, Pierre Jourde, 2002.
(Légende: La Crise Du Logement, Jean Dewever, 1956)